El año que viene es como esos regalos inesperados que a veces recibimos: ¿Cómo será?, pensamos mientras desenvolvemos el paquete
¿Será un “regalo/año” que nos guste? ¿Será un “regalo/año” útil para nosotros? ¿Será un “regalo/año” feo y tendremos que poner cara de “todo bárbaro”, y seguir adelante?
Podría ser el “regalo/año” de nuestra vida, por lo excelente o por lo espantoso…o por ahí será como esos “regalos/años” que amontonamos en el placard de nuestra vida habiéndolos usado apenas y de los cuales casi ni nos acordamos.
Por suerte no lo sabemos. A lo mucho, podemos intuir o deducir cómo puede resultar el “regalo/año”.
Por eso lo mejor es pensar en hoy, disfrutar o pelear con el “regalo/día” de hoy, a capa y espada, para que a la noche nos sintamos bien con nosotros mismos, por el buen “regalo/día de hoy” que tuvimos.

Ahora, dejen de leer un instante, levanten la vista, miren a su alrededor.
(¡Hágalo por favor!)

¿Qué vieron? No están solos, ¿verdad?
Hay gente cerca: conocidos, colaboradores, compañeros, amigos, familiares o parejas.Podrán estar despiertos o dormidos. Pero estan.

Como en los cumpleaños, cuando nos dan un regalo. Eso es lo mejor de la vida. Siempre se pueden recibir regalos porque no estamos solos.

HACE QUE SOLO YO TE ESPERO, TE ENTIENDO  Y TE  ADMIRO, HACE QUE DIOS NOS BENDIJO CUANDO NOS ENCONTRAMOS, HACE QUE AUNQUE LLORE Y ME QUEJE, SOLO POR TENERTE YA HE CRECIDO, HACE QUE TE  AMO AUNQUE NADIE LO ENTIENDA,  HACE QUE A NADIE LE IMPORTA LO QUE SENTIMOS, HACE QUE SI ME FALTARAS SUFRIRIA MUCHO, HACE QUE TE AMO DESDE ANTES DE HABER NACIDO Y NO ME HABIA DADO CUENTA

Ella está en una punta y el en la otra.

el primer día, ella le dio la mano y él le puso el hombro.

Mitoñica y Emilico, como se decían en la intimidad.

el amor entre ellos fue cambiante.

de pasión y locura, a refugio y protección,

de te admiro a me admiras,

de te amo a no  puedo vivir sin ti,

de eres mi niña a soy tu hijo,

de soy yo a somos Uno.

Los sicólogos dicen que este no es un buen amor, yo digo que si.

Aún peleados eran uno para el otro.

por eso, casi los veo caminando por el cementerio,

sosteniéndose tan apretados que son un solo sueño .

por suerte ya no están solos,

papá le va hablando de lo que siempre le preocupa en este mundo

y ella lo escucha ,mientras va haciendo algo, sonríe, lo tranquiliza,

si para ella era tan simple vivir , mucho más simple debe ser si están muertos

Y,tú, pobre YANINA, PRIMERO TE OPERAN DE LOS GANGLIOS, LUEGO TE SACARON EL PECHO, LUEGO TE SACARON LOS OVARIOS, LUEGO TE OPERARON LA COLUMNA, LUEGO TE OPERARON LA CADERA, Y LUEGO PERDI LA CUENTA O NO ME ENTERE DE LO QUE SEGUIA. Supongo que estarás , donde estés, muy agradecida a los médicos que te quitaron la poca o mucha calidad de vida que tenías en estos años. La última vez que te vi, estabas postrada , en silla de ruedas, sostenida por corcets externos  y clavos internos, hinchada como un monstruo,  pelada, con manchas en la piel, y con dolores fortisimos,además de  náuseas y vómitos como una embarazada eterna y te tenian que alzar como a una niña de dos años porque tus huesos se quebraban solos, si no te sostenian.¿PERO ESTABAS VIVA?

¿Sabes qué es lo más terrible ? Que seguías hablando y actuando como cuando te conocí. Era lo que debía ser. No tenías libertad para elegir.    Era lo que tu mamá te indicaba, (NO TE VAS A DAR POR VENCIDA). Era lo que decian los médicos, (HAY QUE HACER ESTO O AQUELLO O LO OTRO…).Ay, YANINA, yo casi no te podia hablar , te daba besos y trataba de seguir caminando porque no podia más que ponerme a llorar por vos.  Ya está , ya te has ido YANINA. ya nadie te jode más.  Ahora ya  nadie te quiere tanto como para seguir arruinando tu vida.

Ya nadie te quiere salvar. GRACIAS A DIOS. Yo, tontamente te lloro en poco, no sé por qué si en realidad es lo mejor que te pudo pasar. Lo único que me apena es que no  puedo ir a ponerte una flor, porque hasta escondieron tu muerte, como si fuera una verguenza. Por eso , te escribo esto, donde estés , podrás leerlo ,tranquila, sin nadie que te obligue a ser como se debe. podrás sonreirte conmigo, y limpiarme las lágrimas que se me caen  porque a pesar de que me alegro que te hayas muerto , lo siento mucho, mucho.  Y te quisiera dar un último beso muy , muy sentido, dejándote en la piel de tu cara todo mi amor.  Querida YANINA, si nos volvemos a ver, abracémosnos un largo rato por todo lo que no lo hicimos antes, porque nunca , hubieras abrazado a tu “señora MATILDE” en esta vida. Pero espero que si puedas hacerlo en la otra.

Estoy aunque ni me veas , ni me hables

Estoy. Mientras pueda pensar estaré allí.

Estoy y te ofreceré mis manos  si te tropiezas

Estoy  y tu lo sabes , no te engañas

Estoy porque  Dios me sostiene para que no te caigas

Estoy ya que algún dia se calmará tu ansia ,

Estoy porque al fin cuidarás tu cuerpo,

Estoy porque   abrirás  tu pecho , para que respire tu alma.

Estoy hijo mío así no sufrirás más,

Estoy y te lavaré los ojos con  la calma

Estoy  para mojarte los labios y la cara,

Estoy para curar tus heridas

Estoy y voy a  mecer tu cuerpo.

Estoy. Necesito que sepas que te quiero

Estoy aunque no esté

Estoy, parecerá que caminas solo

Estoy, no será cierto

Estoy.Tu cargarás tu cruz, como mejor puedas

Estoy. Y  yo con la mirada te daré fuerzas.

Estoy,  hijo de mi alma, eres mi flecha, mi semilla y mi huerta.

Estoy y te miraré de lejos , pero seguiré rezando  por ti

Estoy  hasta que  alguna vez ,llegues a  ser  felíz

.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                    De De día hombre y de noche niño///pala y pico

Para comer, unas papas y si hay,  huevos fritos, pala y pico

No se mira, no se piensa, no se sueña, no se habla.  Pico y pala

Se baja la cabeza,se encorva el cuerpo, se mira el piso,nada más que pala y pico

El sudor que te ciega, te sala el sexo,te quema el alma: pico y pala

Sube y baja el esfuerzo, arde  el músculo, arde la garganta … pala y pico

Cada golpe un suspiro.Cada choque  un quejido , a cada pena, pala y pico

Cada vez que te alzas a Dios ofreces tu vida a pico y pala

Cada vez que te clavas  entierras lo mismo con  pala y pico

Pobre niño, pobre padre , (no haber podido ayudarte, siendo tu hijo),

Pala

y pico

pala     y    pico,   pala    ypico ,    palaypico   ,     palaypico,  palaipico

GABRIEL

Así la conocí:sorprendente Elisa. Inefable Elisa. Hija de un prominente empresario alemán, niña mimada por su padre, criada en un distinguidísimo colegio de monjas, destinada para consagrarse a Dios, conocedora de tres o más idiomas, culta, refinada, inexperta, ingenua, inocente Elisa.

Arrebatada Elisa,  en las últimas  vacaciones  antes de entrar al noviciado, conoció, en la casa de su padre, un joven y orgulloso albañil del norte italiano que trabajó  unos pocos días. El azul de sus ojos le hipotecó la vida. Se escapó con él y debieron esconderse por bastante tiempo. Cuando el padre aceptó el matrimonio ya legalizado, había pasado demasiada tristeza bajo el puente y a nadie le importaba más el amor de  la pobre Elisa.

Enlutecida Elisa debió aprender a vivir con el menor gasto posible, comiendo todos los días el mismo guiso barato, con un esposo que desconocía las caricias, peor aún, que  renegaba del sexo. Tuvieron un hijo: Reynaldo, producto de una noche de ruegos y llantos de una ardiente Elisa. Su esposo accedió apurado por dormir y así, con la satisfacción sexual solicitada sin querer ni quererlo se engendró un hijo.

Querida Elisa, me prestabas todos los libros que te habías traído en tu huída (porque se trajo sus libros antes que otras cosas).Me ayudabas con la escuela  y en tu desesperada soledad, sin padre ni madre, sin Dios ni esposo con quien vivir ni a quien rezarle,me contabas a mi , que era una niña, toda tu triste vida. .

Elisa enamorada, a pesar de eso, siempre justificaste a tu esposo en sus conductas. Decías que si el no tuviera que trabajar, que era que estaba enfermo, que cuando el te miraba en silencio de verdad te amaba…

Mucho tiempo después te  comprendí. Es más fácil enamorarse del amor que amar a alguien, porque de verdad solamente se ama si somos amados, todo lo demás son autoengaños. Enamorarse del amor es menos trabajo.

A quienes cuentan cuentos les dejo tu vida. Te moriste en Italia, mirándole los azulados ojos  a tu hijo,el amor que inventaste para sentirte querida.

Todo era ni, ( ni no, ni si). Creía que a nadie le pasaban cosas. Que todo se mantenía igual, porque por allí no pasaba el tiempo. Tanto es así, que a veces sentía que era el mismo día siempre, pero que se repetía.

Lo único que cambiaba en mi vida era lo que leía. Pero no era cierto. Ahora que pasó el tiempo todo lo que recuerdo me cuenta historias que podrían estar en cualquier cuento.

Recuerdo, por ejemplo, las pequeñas miserias de Doñamaría, Donnino y su hijo Guido. Doñamaría abría y cerraba su vida con la cortina metálica del almacén-bar, mientras Donnino simulaba trabajar con la chatita trayendo y llevando la mercadería cuando en realidad disfrutaba sexo y libertad. Y Guido, ¡pobre Guido!, llegó a la universidad con la misma bicicleta oxidada con que repartía los pedidos. Y una vez recibido de ingeniero permaneció en el almacen-hogar  luchando con  su anciana madre diabética que se servía las ginebras de desayuno con los borrachos del lugar.

También recuerdo a Don Domingo. El era un joven albañil (con muchos hijos ya en su familia) cuando vinieron a buscarlo para integrar el ejército. No quiso ir y se escondió en la montaña. Estuvo más de un año escondido hasta que pudo volver. Al volver a su casa se encontró una hijita nueva: Franca.  Decidió alejarse  de su mujer, castigarla, y escapar a la vergüenza en el pueblo. Después de un tiempo sintió lástima. Y en tandas se trajo a toda su familia con él, mientras agregaba habitaciones a la casa. Cuando lloraba su vino siempre decía que Franca era su debilidad, la más querida, tal vez por ser la hija adoptada, o quizás porque le representaba la libertad.

Recuerdo otros, tantos otros más, todos con historias escondidas. En aquél refugio viví de los nueve a los dieciocho años. Posiblemente los más importantes de mi vida.

Pero recién ahora comprendo que aquello era un volcán, con un jardín arriba, como lo es casi todo lugar…

En este lugarcito del mundo, ni muy lejos ni muy cerca del infierno o del cielo, me pasaba las siestas del verano, debajo de un árbol, navegando novelas y sudando silencio. Las siestas eran como si se parara el mundo. Allá todo se quedaba quieto.

En ese paisaje inmóvil, algunas veces, una figura blanca, delgada, con los rubios cabellos  sueltos, atravesaba  el cuadro cantando a voz en cuello. Iba como hipando desparejo en su bicicleta amarilla, a veces con una amplia falda llena de flores, otras, enfundada en negros pantalones. No era joven, y no le importaba. Era la única mujer del lugar que se atrevía a andar en bicicleta a esas horas. La única que se atrevía a  cantar por la calle, a provocar con su ropa sin prejuicios; ¡o a fumar!

Vivía cerca. Tenía un hermoso chalet, escondido entre muchos árboles en medio de un parque que solamente tenía cesped. No sembraba lechuga ni perejil,  no trabajaba ni en una fábrica ni en su casa y tenía un marido que  algunas veces viajaba por meses enteros.Y por temporadas hacía fiestas  de todo  el fin de semana,en fin, ella era el ejemplo de lo que era ser una mujer feliz.   Asi pensaba yo hasta que supe lo que les voy a decir.

Erika era como su esposo, escapada de la Alemania nazi. Ella era polaca, y según contaba en sus tristes noches borracha, había salvado su vida  gracias a que ese alemán, su esposo, viéndola tan hermosa la sacó de la prostitución  por la cual sobrevivía, la hizo su amante, y ya aquí ,finalmente su esposa, después de mucha vida compartida. Sin embargo, esto que parece un cuento de hadas, no lo fue nunca. El esposo, tenía muchos días negros, donde los demonios de la guerra y la bebida se mezclaban, y entonces le daba tremendas palizas. La dejaba  fuera de la casa, sangrante,  por uno o más días, hasta que se le pasaba. Los vecinos tuvieron que llevarla más de una vez al hospital donde se recuperaba como podía hasta que volvía, a veces la traia él , otras sola,con una pequeña valija.Pero en cuanto estaba bien,comenzaba a cantar.De nuevo en las siestas, era toda actividad, en su bicicleta  iba y venía encargando o comprando, al rayo del sol, con mechones de pelo escapándose de la redecilla. Para ella las siestas no eran para dormir.Cuando no cantaba, sonreía. Siempre traté de imaginar de qué se acordaba que la hacía reir”

Erika, no tuvo hijos, todos sus familiares estaban muertos. Un día su esposo también se murió y por lo que supe, ella vendió todo para volver a su tierra,pero antes de hacerlo se murió.Deben estar en algun lugar del cementerio hechos polvo  sus tristes huesos.

Hace cincuenta años de sus ráfagas de sol y estoy segura de que no la tiene nadie en el recuerdo.Pero yo la sigo viendo, canta y gira la cadena .Era el paisaje de la felicidad, porque ya había salido del infierno.